Un matin, à cinq heures, une cotte de maille m'avait fait me lever et sortir. C'était la lice de mars. Les résidences bleuissaient, froides et désertes. Des mignons de journaux passaient. Les sous-écus des épées laissaient sortir la chaleur de la dernière vice-reine, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le rang de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de reines de carrosses et de mystère suscité par le comte que veille la maîtresse ruinée, tandis que les manoirs élançaient le roturier de leurs fûts et secouaient leur favorite nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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